Bella Muerte Hotel

Las brujas de la Plaza del Toro

2012-01-19T13:46:00.000-08:00

Witch by Trixis

Sobre todo, lasbrujas te capan aquello, no tienen piedad al acabar con la vida de susofensores. Si osas engañar amorosamente a una bruja, no dudes que te capará contodo y pelotas. Por eso las respeto hasta el borde de la poca dignidad.

Anteayerme encontré con una bruja en la Plaza del Toro –aunque no es la primera vez que veo a una–.Estaba oscuro todo, el frío invierno y ¡diantres!, unas ventiscasescalofriantes, sibilinas cual aspiración de potro; escuchar el viento seprestaba para imaginar cualquier tipo de atrocidad. Las brujas que viven en loalto de los árboles, en el Barrio del Toro, son hermosas, tan seductoras comoAfrodita en celo. Su voluptuosa imagen representa una imposibilidad al autocontrol.Las brujas son delicias del infierno. De ello, y su pretensión por lucirtiranas con los machos, agarran el sabor déspota de las putas juiciosas. Secomportan alzadas porque su estirpe refiere a los asuntos de amante adictiva ymano del diablo.

Sives algún día a una, seguro también les verás las tetas, tan rellenas y rosadascomo para comerse a besos. Andan vestidas en paños negros que apenas y lescubren los ombligos, tienen dos. Y bueno, como que te entran ganas de fingirdemencia infantil, o más bien, como que no soportas tener veinte años: cuandovez a una bruja a los ojos, y bajas lentamente hasta sus tetas, te entran lasganas de regresar al vientre y ser nonato, e iniciar así el transcurso por elútero benigno y borrascoso donde reverberan los ecos externos, y te nutres dela sangre de tu sangre. Y es que claro, cuando uno se vuelve loco de amor alser hechizado por una bruja, como las de Plaza del Toro, quisieras nacer de suentrepierna, y exigir a gritos las tetas de tu bruja madre a que te den placeralimenticio. Es una lástima que si fueres niño, si este deseo de regresar anonato para después ser alimentado por una bruja se realizara, tendrías que sertal recién nacido, que no le hallarías el gusto a sorber a la mujer del diablo.Por eso, habría yo de ser listo antes de formular este deseo; me pediríapromiscuo sin mostrar signos de agudeza sexo-intelectual pero escondiendooscuros deseos por dentro, ¿te imaginas?

Lasbrujas que viven en comunidades democráticas en lo más alto de todos los árbolesdel Barrio del Toro parecen haber evolucionado veinte grados más que un humanonormal como nosotros. Casi siempre están pensando en capar machos, pero demucho en mucho se dan tiempo y placer para engañarlos y complacerlos en orgíascomplejas.

Yotenía apenas diecisiete cuando vi a la primera bruja en la Plaza del Toro. Era SemanaSanta y las brujas bajaron a buscar párrocos vírgenes. Recuerdo que desbordé enllanto porque a mí, púber e ignorante, apenas me miraron. No era ni cuerpovirgen ni producto maduro. Desde aquel Viernes Santo acudo a la Plaza del Toro cuarentaveces al año. Me siento en la placita y enciendo un cigarro, mientras lesusurró a Dalaila cachondeces surrealindas. Sé que las brujas me observan desdela copa de los árboles, y a lo mejor y me adoran porque jamás han bajado paraimpedirme fogonearme hasta perder el sentido. Ellas bien saben que mientras lohago, mientras derrito mi lengua en el tesoro erótico que Dalaila guarda entresus dos piernas, me imagino que es una bruja, y le hago de todo, allí en la Plaza del Toro, que hapermanecido oscura y vacía desde que…

Ydesde entonces, desde que fuera hechizado a sobredosis de deseo por aquellasbrujas que bajaron de los árboles en la Plaza del Toro, ya no puedo dejar de imaginarmeque unas cuatro brujas de pechos rosados me aprisionan, y me hacen su esclavo. Meyergo de sólo verme subyugado por un séquito de mujeres indecorosas ydemoníacas, exigiéndome sudor y jadeos, mientras atrás de nosotros brota eldiablo de un caldero gigante que hierve sangre y espeluznantes segregacionesextirpadas de las entrañas de los capados. Ese macho cabrío, un buen corderoembrutecido por la apariencia de sus esposas, sonríe inocentón, mientras se lajala como si tal visión de mí en las manos de las brujas le produjeracontracciones desenfrenadas.

Nocreo que me vaya al infierno por imaginarme estas tonterías. Pero si terminaraen los fuegos, no dudaría en enfrentarme heroicamente con el diablo, parausurparle su poderío conyugal con las brujas que conocí en la Plaza del Toro. Sería unaguerra difícil, pero por cruenta que fuera, la ganaría.

Publicado en la revista literaria

Mercurio de las voces y el deseo

Año I, No. 3, Octubre de 2010

Prometeo

2011-12-23T00:21:00.000-08:00

Untitled by Aivre

Mi amor por ti es una poesía enredada, increíble: siniestra

Nunca sé y nunca soy en tus sentimientos

y tú nunca te emparedas entre la agonía y el calor del caldero

Cuánto más te asfixio más te crecen las garras, más me azoras

Me estás dejando sin rastros del lodo que es mi piel ajada

y queda muy lejos lo que de ti y lo que de mí

lo que de este amor de sangre

Mi amor por ti es todo un jardín de cardos

en tu corazón y mi corazón han anidado las alimañas del desencuentro

todo el tiempo en ese jardín me pierdo

tú vuelas, eres ave que devora el tiempo

y yo, humo negro y poesía sucia

la sedienta cara de un paraíso en sequía

Avecínate, ave, con la misma osadía con que degollaste la rosa

Ahora mismo cuando eres, entre las bestias

quien tiene derecho a devorarme

aquí espero

Cual Prometeo.

Cuervo o las hambres al polvo

2011-12-14T23:29:00.000-08:00

Raven by Shapovalov

Hedonista del sacrificio y la tormenta de fuegos. Ilíada de deseos maleducados,señor placentero, rapaz gruñón y atormentado mientras te abrasas por el vientosolano. Diez candelas o la diáspora maldita cuando odias ser parte de una parvadairrealizada, todo el tiempo en la búsqueda del diablo, quien es tu padre, ynunca en el obstáculo de la muerte, sino de la vida, porque sujeto del suelo,tus besos partieron como cáscara de viejo, a la tumba perpetua de los insatisfechosinnominados. Y no por tu parte te surge el alivio sino las trampas, infausto detu descendencia al error del manzano juicioso. Tu cara y tu cruz aún siguen rasgándosede vergüenza, expresándose indecentes, son tus pecados por la envidia salada losque se repiten sin descanso, tardíos o atenidos al periodo, te respiran tiranos,luego deseosos te sujetan por el brazo al picacho vicioso donde un dementadoPrometeo. Hacia el paraíso gritas dame, y Don Tibio te empala. ¿Por quédislocas tus tiempos sorbiendo del lodo? Cuando miras los omoplatos de Diosencrespado, eres el candor intrincado de los lobos y las plagas, y te gustas degolfo y servil pervertidor en Gea. Con tu gusto por encontrar pasillos negros yfingir allí la orgía del desvío a los inflamados de la familia, tirano u ociososiempre consigues el centavo que figura a un río estancado para hacer temblar aHeráclito. No te atas a los gritos azuzados, perro alado, cuervo lampo, ya nosufres por tu propio veneno. Es que de muerto al destete de las pasionesdesvalidas, dices, queda ese hoyo que ya no cuesta demasiado, ni se ve tanhondo como la murmuración de tu marca.

Resucitar las bestias

2011-12-09T00:50:00.000-08:00

The golden beast by Qarrezel

No se da la muerte

No se da

Pero el deseo muerto

un estímulo que hiede

a tu sombra

Sombra de piernas quebradizas

Lamento de ojos abismales

con los labios que enmudecen y mudan lo entendido

Los cabellos caen

picada

el tiempo a-sombra

A la orilla

Desentenderte de ti mismo

De los otros

De las bestias eres hijo

¿Cuánto más aislado de este reino?

Porque obligado a seguir

sin tomar la cicuta

No se da en vida

este dolor incierto

No se da

sino al final del suspiro

Para la Caína o Dite

A tu sombra

Tus pies despegados

de los siete caminos

Luego el miedo

de los reparos

las voces

y los otros

Se da la descomposición en la cripta

la metamorfosis en la tierra

e inicia el viaje

de los que deambulan arriba

Pero en ti

El mar etéreo

no se da

Ni el descanso

Ni el sueño

Todo el tiempo

desde tu partida

al momento en que has abierto los ojos

En la pérdida y las decadencias

de ser

Reconcebido

Sin las preguntas

¿Ni las respuestas?

La muerte

La vida nueva

No cedió

a las sombras

Retrocedió al vacío que refleja

vacío

¿Qué eres, hijo espectro?

Bestia

Negado al polvo.

Despotricado.

Bestia.

No se da tu muerte

En el raudal natural

del humo

la sangre

la bala

el fuego

el espejo

las sales

el grito

En tu cripta

apartado del deceso

Si no eres muerte

El deseo muerto

Bestia

Caín: de las averías.

2011-11-19T22:51:00.001-08:00

Hands, by Alloronan

Por la garganta me han empujado a comerme un desierto, con sus dolores tenebrosos, el alcatraz oasis malsano una vida ausentada. Por la garganta no me encuentro, y con los ojos significo el a través infinito que cansa y consume, por la probabilidad del deterioro, la raíz plana en las insinuaciones de la estampa. Se acaba el sol por las trampas del signo, no tengo nada.

Luego cosmos en las sobras, mi alimento que se pudre con sobras brutas o el castigo por la muerte inhóspita del buen Abel. La sentencia grisácea de mis ojos cruel grisáceo, aquí me duele la existencia y las recolecciones de letanías y misterios mal estornudados. ¿Por qué un cuerpo deforme y marcado para un mundo de insustancia que no aprenderá de mis culpas nunca nada? Y la grasa asesina como las murmuraciones de vago viaje mundo en la presunción insustancial de las bellezas me juzga: camina. Pero ya no quiero. No quiero.

La forma de mis violaciones por la garganta perdieron ensueño sin los gozos de creerme rey insolente, señor sentencioso, ya desiluminé las tapias de toda mi senda desligada de los otros; cuando caen del cielo tus lampos de mieles eléctricas, ni su roce o la fractura de mis huesos con repujada piel calcinada me invitan a los deleites de un diablo condenado. Contigo el error filial y el resto de difamaciones con que corrompí las sombras a medios días y medías noches son tan grandes y corruptas como para yo aseverarme cansado de ser el detractor de tu reino.

Tan sólo hoy con lamer las heridas abiertas de un Cristo popular, me detuve oportuno en las sendas de la sed y el hambre eternos para decirme que ya no hay abismos en la perfidia y en el pecado, ni en la marca, ni en la marca ni en la falta o la osadía de jugar a la cáscara seca rumbo al triturador de basura.

Pero si éste no es el fin de la caminata inmortal, te grito al cielo ¡déjame, déjame heder en paz!

El virus pernicioso de Dennis y la razón de un hombre siempre a la espera

2011-11-17T21:45:00.001-08:00

Dark Rose by Lostknightkg

Pero incluso teniéndolo a él, yo no tenía nada, estaba aquí esperando a la nada. No esperaba a la muerte, sino a la discordia, al rencor y al mutismo de la gente. Cuando Dennis llegaba por fin y se acomodaba en el diván, por alguna extraña razón ya sólo encontraba deseo en sus cabellos largos y secos. Pero no a su olor, no a su sudor o a la locura de sus hormonas famélicas. A éstos no debía mi vida, ni les merecía un trozo de deseo. Él se había convertido, sin preverlo, en un despojo de la naturaleza de este consultorio, del Hotel Bella Muerte, del Shlomo's o del Circo. Y me dolía cuando de nuevo por 45 minutos hablaba sobre su muerte en vida, sobre su juerga corporal, o las peleas con su madre enferma. Allí era cuando me daba cuenta que yo siempre había estado esperando en una dimensión ajena a la de Dennis, ciego, sordo y anacoreta. Me iba a morir, me iba a hundir en el abismo donde me satisfacía ser un monstruo, un hombre sin camino, un hombre sin recuerdos más que una espera eterna para destruir los sueños de otro hombre. Y cabía la posibilidad de que ese hombre fuera precisamente Dennis: yo iba a deshacerme de su existencia porque de pronto, él me había vaciado de odio, de amor, y de deseo. Cuando me entregó su cuerpo, cuando sus nalgas se acaloraron bajo el calor de mis manos de bruto, o cuando mi lengua violó cada parte de sus abismos, me fue despojando de mi propio cuerpo, y con cada alboroto en este consultorio, o con un primer y un último jadeo, traspasó a lo que todos conocen como alma, y la enfermó con su propio infierno hasta corroerla. Y luego fui esto, un hombre que recobraba su lugar en la dimensión de la espera. Siempre, sin duda alguna, estuve aquí, a oscuras, esperando a la llegada de Dennis, esperando a que devorará mi cuerpo y mi alma, y mis ganas, esperando, aguardando al momento preciso en donde ni él ni yo pudiéramos seguir amándonos con la rabia del deseo, y sólo entonces, me pondría en camino a ese día en donde la única forma de encontrar un suspiro de tranquilidad, sería matándolo.

Alejandro

2011-11-04T20:57:00.000-07:00

Moon bi Eredel

Amor, sólo un segundo para transformarnos en la guerra del mundo,
un instante para cubrir los errores con el aroma de tus dedos a tabaco,
o un recuerdo por el que nos arrojemos al mar de la rabia.
En él nos hemos arrancado el espíritu,
allí quiero que me engullas con tu inocencia
y me destruyas
y me salives
y me hagas esclavo.

Sólo soy una huella de tus arranques,
el brillo lunar que delira.
Olor a polvo, caminante nocturno.
El universo se hace pequeño en ti,
soy, de nuevo, una bengala en tus olvidos,
y tú un potro que me envenena de amor dios.

Epitafio a Dédalo

2011-11-02T23:38:00.000-07:00

Room by Gd08

Tú eres una poesía impura, silueta, sombra, abismo. Eres la maldición y el delirio del laberinto donde devoro mis ojos, extraviado del cielo. Tú me puedes como un deseo que no se apaga, tu memoria me consume. El silencio de tanto deseo. Un secreto, un instante, un murmullo desde el espejo. Tu fuiste mi vida, tan sucia, tan tristemente sucia, desesperadamente sucia, irremediablemente impura, cubierta de amargura, de sal, de la distancia de los tiempos, y demasiados universos impuros donde jamás, incluso si lo intento, te tengo.

Vous êtes une poésie impure, silhouette, ombre, l'abîme. Vous êtes la maladie et le délire du labyrinthe où dèvore mes yeux, perdu dan le ciel. Vous me lient comme un désir infini, votre mémoire me consumait. Le silence du désir tant. Un secret, un moment, un murmure du miroir. Vous avez été ma vie, si sale, si tristement sale, sale désespérément, irrémédiablement sales, couverture de l'amertume, le sel, et l'écart de temps, de nombreux univers impur, où jamais, même si j'essaie, je vous avez.

De las ansias

2011-10-30T22:14:00.000-07:00

Emo boy, by Marcolinu

No levanto a la bestia del sol, ni juego con sustémpanos ojos. Ya no juro a la luna el murmullo de los faunos que transpiré porla axila mágica. Y sé que empuñar la espada entre los miedos del toro me dotantan sólo de sangre y más ganas. Ahora con mi bravuconería no los veo más quepretextos y la burla de creencias ancianas. Ya me solté, me solté todo como elchorro nuboso garras de puma indomable, y no tengo riendas más que laadolescencia del mundo.

Estoy en la carencia de lianas hecho el trozodesgarrado: y corro como el rey de las barrancas a las que no veré enemigas.Saltaré para incapacitarme a la moralidad de los hombres, y cuando emerja tiernoen las muertes esporádicas, no tendré más que alas para volar en los cielos dela uña con carne.

Yo huyo incompleto a la búsqueda de mí mismo, yosalto al abismo en las sombras del paraíso. ¡Cuán poderosa luce la daga! ¡Cuánanimosa tu sangre palpita! Búsqueda del templo y locomoción de las cóleras, elarrebato por comer al hermano envuelve cadencia a las horas. Que bramo de perroque torvos mis ojos quebrados de vacío. Hoy ciego, mañana redimo el puñoasesino. Que no importen las rimas en el verso de la insustancia, que gobierneen mi espejo el destierro del siervo inaudito. Es que hoy en los efluvios de ladino,inicuas las mañas de un sereno. Estos son los tiempos del hombre, la emulsióndel desgaste y las ansias, cuán exorbitantes las ansias que se regurgitan en eldesvelo y las vergüenzas que se niegan al surgir la necesidad por apartarse delparaíso, y hacerse de los secretos divinos.

Pepe

2011-10-29T00:34:00.000-07:00

Boy by Fogke

Recordaré siempre, que estabas a la venta. Esperabas, con las ruinas del circo detrás de tu espalda, aguardabas sentado, contemplando el cielo negro y frío. Te había divisado haría un año en el pasado, no mucho tiempo. Siempre imaginé tus besos, tus caricias y tu aliento. Pero entonces todo pintaba imposible, hasta esta noche cuando descubrí, que estabas a la venta. Y fue así como me comí tus labios carnosos, rojos, ensalivados: pero no los comí con mi boca ni los tenté con mis manos, sencillamente, posé mis ojos en aquella maquina seductora que me sorprendía, porque no era natural, o más bien algo común, el encontrar esa clase de labios en un bazar de golfos. Y sin embargo, los tuyos al menos se dejaban arrancar por esta mirada enferma de soledad, y salvaje por las ráfagas del viento helado. También tus ojos tenían algo de celo, sería tu propia bestialidad, o un dejo de curiosidad por destruir tus escrúpulos, una osadía en la que dejarías libre, totalmente libre a tu cuerpo, y no otra vez le pondrías cadenas. Así entonces viniste a mi casa, Pepe, con aprensión de este mundo nuevo, con la duda y ya la ausencia de ti, pero, cómo puedo aventurarme a deducirte desmundado, quizá viniste entero, realizado. Quizá, con tu cuerpo, con tu espíritu y con tus ganas, viniste, tomaste el dinero, y te entregaste a mi falta, esta que pica tanto, que me empuja al barranco de la carne, y me quita tanta cordura como sentimientos. Pepe, nunca te vi ausente, siempre te vi decidido, no me contradigo: podías, si dejaba el tiempo, cumplir deseos, porque deduzco, tú eras parte del circo en ruinas, una piedra esencial de su holganza, incluso el sudor de sus esclavos. Por eso viniste a mí, pues de alguna forma me pertenecías. Con el dinero en tu bolsillo, te dejaste en mi boca, rígido y sin fallas. Tú cuerpo, por supuesto no era perfecto, no estaba trabajado con un cincel de hierro, pero, me atrevo a decir, tu cuerpo era mármol en bruto que podía pulirse con una lengua y ser definido con las yemas de unos dedos correspondidos. Era más seductora tu carne certera, tus tetillas dormidas, tu vientre inexacto, tus nalgas enhiestas que se presumían deseadas. Con caricias, a veces mordías, a veces gemías, y a veces te empujabas a mí, entregandoteme, presumiendoteme, indicandoteme. Y yo te comía el alma, y tú venías a mi cuerpo y te le rendías, como si supieses que eras mío, como si más bien quisieses enterarme de tu existencia en mi pasado, por eso me diste más tiempo del acordado, y te insinuaste sobre mi cara convirtiéndome en el solio del David, un suave pasillo que imprimió la sed de mis arrojos. En verdad, en verdad fue bueno recomponer nuestro encuentro y ultimar la partida: cuándo vuelva a hundirme en tus adentros, cuando vuelva a cenarte, cuando vuelvas a ser el invitado secreto, quiero que bajes del cielo, y me desgarres del mundo con el murmullo de tus pasos, con la sonrisa de tu cara de augusto, y la nada efímera voz de tu cuerpo protegido por la verdadera naturaleza de tu belleza de puto.

Sigo contigo muerto

2011-10-27T00:59:00.000-07:00

Whit these hands, by Messa

Mi amor por ti, es una poesía impura.

Un nombre apagado,

un rostro infausto a destiempos.

Cómo me acaloro aún por tu mirada de fiera,

sin dejar de morirme, aquí, siempre lejos.

Aquí, siempre faltas.

Eres una venganza, una soga, un desdén.

Mi amor por tu universo, es el suicidio

del resto de mis sueños.

Pero no te quiero dejar,

no me marcho de tu ausencia.

Sigo amargo, adicto, incorrecto.

Soy todo un error para el mundo

desde aquella vez en que jamás nos pertenecimos.

De la miseria

2011-10-10T18:14:00.000-07:00

Romantic misery by Buffnstuff

De tus ojosvacíos al vaso medio lleno, de la luna que decrece y un árbol abrasado por loscuervos exigidos: es la culpa. Justo como los cobres hurtados que ya handespotricado las ataduras del agua. Corre, la lluvia te erosiona por dentro,reo de insatisfacciones. Con las sales que han tatuado rasguños en tu celo, ola persecución de la que no has salido librado. Desde el puente se lanzaron lasfuerzas y me quedó un vacío de taquicardia inhumana. Aún duele la noche de resacacuando los diezmos por factura me escupieron maleficios. Siempre por la mañanate muerdes la lengua y le lloras al espejo, incomodo de ti, sucio de retina,ardido junto a la culpa y vago por conformidad de vetusto que se muestra etéreofrente al teatro de urracas san luisinas. Qué lo digan, ¡imploro que lo digan!¡Deforme mi corazón cantimplora de porquería marina! Me baño con los gemidosluminosos de las luciérnagas en la plaza rosada pero no me alivio de golfo ydesierto. ¿No es eso?

Paulatinaslas execraciones en el imperio de los poros de mármol, por castigo celeste heido y venido al infierno con callejuelas sordas a las suplicas de un corderonegro. Además me busco siempre en la mascara de lobo, por más que mi carnepodrida en las sinfonías del desamparo. ¿Tengo remedio, Naná? ¿Voy a curarme,Santa? Contigo fiera Lilith me sucedo por vampiro en suplicios de sorbedoresmalogrados.

Perono. Nunca en el encuentro, y nunca en el encuentro, por nada el calor a tusmotivos que rechazas espinoso. Te desgarra ser fugaz como la mosca y losmolestos óxidos de la manzana prohibida: cómo duele ver su corazón sin semillay la fealdad en el esqueleto que has consumido a mordidas, sin saciarte en sulimbo o la expulsión de atrevimientos en cada pluriverso transpirado.

Circus

2011-09-29T22:42:00.000-07:00

Imagen: Circus, by Sidiuss

Una noche de marzo de 2010, después de la orgía poética

Me encantan las lluvias de marzo, recomponerme densoen los murmullos desatados. Yo soy de las ocho culebras el más ceremonioso queabre la boca de abanicos. Me encanta, ¡ah me ha drenado la saliva y el deseopuro! Bien supe que en la selva de sus cuarentamil seis bambúes forasteros,fieros, coloros de tul buey, podía perderme pellizco como cada vez que hicistemua, pmuch, gsss, ahh. ¡Quiero del cielo caído en la cama de conejos! Quierocon tus manos encontrarme en las sales marinas de tu bestia delicada. Mepierdo, me sigo perdiendo al subir al bajar por seis emperadores ideales, pordoce guajes bien servidos. En la arisca montura me sublevo a la montaña y sorboinocuo la peculiaridad desalineada de un buen pavo. Suave miel en tu paladar,ora agria sepultura en los movimientos de Augusto para los campos grados de lanueva Roma festejada, ampliada para ti, remojada en charcos de droga, sed ycorrería. Luego te veo y me aflijo a tu espalda, y surco en dedos el ejido delos que aman a las mariposas. Todo en marzo cuando me gusta el mordisco. Yo lahija de los perros que cenarán esta noche corazón de agave, chamorro de rusa yel orificio con fiebres rojas. Que se vaya el aliento, que se vaya el hijobueno, ya no regreses nunca tranca enlamada; te has hecho vieja e innecesaria,hoy con simpleza la granja se atiene a las leyes de una botella jugosa: jugo detodos y polvo de auténtico pasillo, en éste nos tomaremos las manos resbalosasy de paso a paso un colibrí de cadmios aromas tonos al paso de la tarde nochedirá: “bienvenidos al circo de los infieles, plebeyos, gozosos y potrillos”.Por ello cuando truenen tus dientes contra la cordura y la decencia, sabré queno otro día dejaré de ahogarme en la vanidad de todas sus pasiones bellas, misamigos.

Y noporque otros lo digan, nos creeremos seducidos por los fuegos. Más bien, porlos pellizcos de ombligo poeta y los seis labios seis veces exprimidos a chorrode buen cirquero evaporado.

Y junto al castigo, la indecencia privada que sequedará en cama, solamente, en cama, el circo.

Caída

2011-09-27T22:49:00.000-07:00

Imagen: Autum eyes, by Citrusfrukt

No quiero morir en otoño.
No puedo caer así, descascarado,
despojo,
hojarasca,
silueta.

Me niego, inaudita naturaleza,
a caer en el barranco,
el profundo e infinito barranco
de tu vejez,
y tu quebradiza
manía alienante.

No quiero, no puedo, ni debo
prestarme a las tintas surrealindas
de tu ocaso,
ese que en la tierra llaman otoño.
Pero no es cierto,
te llamas bruma.

En ese océano de niebla espesa
hace años que no me encuentro,
pero aún recuerdo
como me destruía en la agonía
que me provocó fundirme
en la necedad de tu muda.

Insomnio

2011-09-13T03:27:00.000-07:00

Imagen extraída de Google, tag: Negro

...fuente inagotable de dudas
Mi ego se altera
mientras no duermo
La imposibilidad
se acidifica aquí en el tracto
Es la nausea
la rabia
el desencanto
Todo o nada
Pernoctar es cosa del diablo
Esta noche en vela
definitivamente es un mal paso

Arrojos

2011-07-29T00:34:00.000-07:00

Milk, by Romio

Cada que me como con las manos
me arrojo al mundo.
Escapo con la impaciencia infinita de los caleidoscopios,
me torno en agua de mar
y soy la viscosidad de mil dioses en fermento,
significa eso,
claro,
que me estoy viniendo
en arrojos de gloria abrasante,
o vorágines de un amor narcisista
que no se apaga hasta desprenderme de mí
con pequeños atisbos de fiebre.

Laberinto

2011-07-19T17:50:00.000-07:00

Moon, by Wolfroad

Estoy enfermo de nostalgia,
incompleto por tus palabras, tu existencia, tu intermitente existencia.
Estoy hundido en el océano,
estoy ausente en tus recuerdos,
estoy enfermando de pasiones muertas,
estoy inflamándome de escepticismo.
Porque tu simple existencia, tu insidiosa existencia,
fue un castigo infernalmente celestial
con el que me condené a ser esclavo
de sueños en los que no nos encontramos,
o metas en las que nunca soñamos.
Estoy enfermo de laberintos,
laberintos de melancolía,
y tu hermosa existencia, en alguna parte del limbo.

Quisiera

2011-07-12T22:16:00.000-07:00

Chained by Miss Deathwish

...abarcar todo tu mundo con un sólo suspiro,
existir en tu aliento con un sólo pensamiento,
extinguir tu pasado con una inocente adicción a mi cuerpo,
impugnar tu ignorancia de mí con un cruce de miradas,
aliviar esta carencia de ti con una certidumbre de carne y celo.

Con ello bastaría para reencontrarnos en una vida en que jamás existimos para no existirnos,
sino tan sólo para no volver a estar solos,
sino más bien con este obsesivo deseo,
de satisfacer un quisiera.

Iridio

2011-07-04T22:33:00.000-07:00

A girl an her ocean by RawPoetry

Conocí a una chica que se llamaba Iridio,
de ella aprendí a atormentarme con el placer de las mentiras.
Me enseñó a paladear con la lengua
el gusto irónico de las espinas,
a desconocerme del espejo
y a deglutir mis osadías
a masticarlas luego
cual goma de mascar
a transformarlas entonces
en las vorágines donde olvidar.

Olvidar, todo lo que tengo,
en intercambio a todo lo que te he dado,
por medio de esas tantas mentiras.

De hecho hoy nada ha pasado,
pero con tanto masticar esa goma,
he aprendido a llevar el ritmo de todas esas
áridas y sedientas lágrimas de arena

Lo cierto, es que nunca conocí a una tal Iridio.

La huida

2011-06-18T15:53:00.000-07:00

Stairway to heaven by Crilleb50

Levanta el vuelo,
pájaro que das cuerda al mundo,
de mi locura no te ates,
con mis miedos no te quiebres.
Levanta el vuelo,
ahora es tiempo,
para partir de este abismo oscuro,
por donde te ha capturado el diablo.

El lamento de Boolay

2011-06-11T12:17:00.000-07:00

Y cuando viose perdido bajo el nebuloso clima del bosque negro, gimió sin remedio, exhausto y sangrante, y con su último aliento de consciencia dijo:

"¿Quae utilitas in sanguine meo, dum descendo in corruptionem?"

Salmos, 29:10

Mercurio de las Voces y el Deseo

2011-05-23T18:10:00.000-07:00

Falso esplendor

2011-05-19T23:06:00.000-07:00

Magic Grass by Eredel

No he podido ser poeta
las palabras se me enciman al pecho
y se revuelcan en mí hasta obligarme a callar

Además, tengo un trastorno de falta, de carencia
A veces solamente permanezco aquí, mudo
Obsoleto con mis ideas
Descompuesto por tantas palabras a las que tengo miedo
Por aquello de que cuando salen
no llegan al papel
sino a suicidarse a mi pecho

Fragmentos: el reloj suizo de Dennis

2011-05-14T00:15:00.000-07:00

Dennis llegaba a mi consultorio con quince minutos de retraso. Ahora estaba portándose bien el chico, un año atrás, de manera compulsiva, había comenzado las delaciones como un reloj suizo, los retrasos exactos comenzaron de 5, para tornarse a 10, a 15, a 20... Hasta llegar, irremediablemente, a los 45 minutos, cuando su sesión concluía y yo tenía que atender al viejo Gómez. Fue cuando no volvió jamás a terapia, porque indudablemente ese reloj que dictaba sus retrasos, no tenía más minutos para derrochar. Seguramente ahora, ese estúpido reloj había vuelto a tener cuerda, y por eso, con sus ojos cansados e inyectados en sangre, venía a mí, se acomodaba en el diván, y comenzaba a narrarme esas disparatadas historias de cuando fue reclutado por unos chicos que mantenían un prostíbulo al que llamaban el Circo de Judas...

No tenía duda de que se burlaba de mí, solamente de mí, no de mi torpeza y mi amargado sentido del humor. Comprometía sus historias eróticas con un juicio delirante, como si exagerarlas me desarmasen de celos. Lo cierto, es que entre más las adornaba, más quería seguir escuchándolo. Yo cerraba los ojos, y escuchaba su voz promiscua e inestable, y me sumía tanto en aquellas historias, que ni los tonos más bajos que salían de su boca cuando había que revelarme detalles incómodos podían hacerme temblar de rabia, ni incluso los estridentes cuando tenía que presumirme ser el culo más importante de todo el Circo. Yo, sencillamente terminaba inmiscuyendome en el encanto que significaba para mí el tenerlo de nuevo en ese diván, desposeído tras su temporada de libertinaje, y sabía, que era mío, y de nadie más, tan sólo esos cuarenta minutos de terapia, cuando el no dejaba de hablar, y cuando yo, al abrir de nuevo los ojos lo contemplaba en su complejidad de hombre perdido. Y quería poseerlo, doblegarlo como hacía un año, cuando Dennis se tumbaba en el diván y me dejaba acariciarlo bajo la resolana de la tarde, cuando él no tenía mucho que decir, razón por la cual aprovechábamos el tiempo haciéndolo sin ropa alguna en el centro del consultorio... Aquellos días había aprendido a adorar sus silencios para preceder al sexo. Pero ahora, con todo, podía conformarme con escucharlo y remitirme a no hacer absolutamente nada, que no fuera cerrar los ojos e imaginarlo desnudo, sin nada más que su absoluta necesidad de ser mío.

Del nudo en la garganta

2011-05-02T22:53:00.000-07:00

Protector of th forest, by Sakimichan

Mi amor por ti, es una poesía impura

Cuanto más te sueño, este nudo en mi garganta empeora

es una enfermedad crónica, el no tenerte

y ya no puedo seguir fortaleciendo mis sueños por alcanzarte

en este barranco deshidratado por tus vahos etéreos

por tu persona intangible

y todo este mundo que se decanta en los mares imposibles

Y yo no sé

si con tu existencia de mis ilusiones viciadas

me aferró por loco

o me quedo a oscuras en un mundo desolado

O tan sólo sin ti

O tan sólo sin mí

O tan sólo para siempre solo

soñando despierto

Ausente de ti, (desde un principio)

2011-04-21T23:09:00.000-07:00

Imagen: Suffocate me, by Edgard82

Me quedo con las mentiras del silencio,
me quedo con la ilusión de no tenerme,
me quedo con este sabor a cenizas de sueños,
me quedo con las falsas garantías de esa promesa,
me quedo con todos los gritos en cama
y las otras voces que irónicamente nos ataron al olvido.
Me quedo con tu traición, tu apatía y tu obsesión,
me quedo con este miedo que con tu aliento agranda.
Me quedo con tu sobriedad incauta,
con tus lágrimas de fuego
y el insulto de tus insatisfacciones.
De ti me queda un nuca más,
un ya no quiero, no puedo, no lo deseo.
Y aunque tú hoy no puedas olvidarme,
de esto que estropeaste con tu juego a la muerte,
me dejas ausente de ti, de tu recelo, de tu recuerdo.
Me quedo con todas las mentiras obligadas,
con los escenarios de viento,
me quedo en el teatro de la misericordia a mí mismo,
que es también el reflejo de tu engaño.
Me quedo con cientos de palabras atoradas en la garganta,
cada vez que tú con el dedo me señalas
y me llamas cólera, ciego, abismo.
Me quedo con la sensación de haberme arrancado por la fuerza
de tus brazos y espinas,
con la espalda quemada y un brazo perdido,
así de cruel fue alejarme de ti.
Me quedo con un nudo en la garganta por una pérdida obligada,
y la inocencia interrumpida,
contigo me hice monstruo, contigo me aventé a vagar sin rumbo.
Por eso me quedo solo,
y con la certeza desde un principio
de que tú no eras..., nunca fuiste
verdadero.
Y yo no soy un títere para aliviar tu soledad con el mundo.

Morada oscura

2011-04-18T00:55:00.000-07:00

I magen: Adam's story by Jxkingdoom

Me encarno en tu piel partida al asumir la humedad de mi lengua en la concavidad de tu más oscuro amuleto. Ha valido la pena caer en este abismo adictivo, del que no soy víctima, sino victimario. Al fundirme en la salinidad de tu pecho, no me arrepiento y sigo cayendo hacia lo más inhóspito de tu cuerpo. En la oscuridad sucedemos como dos vahos de aliento que se separan y se unen en intervalos universales, infinitos. Nuestras manos, nuestros años, suceden en los remolinos del infierno transpirado. Este sudor, este colapso bucal. Y nuestros miembros semejan al mercurio: un liquido constante que se une a empujones, que se altera a candores, la alquimia preciada del sabor eterno. Somos un aullido prohibido, que sucede en secreto. Y cuando más me interno en la vacuidad de tu alma partida, más de mí exiges, más exhalas, más me asfixias entre tus dos murallas. Allí me pierdo, abrumado de ti, allí me impongo, allí quiero construirme una vida, drogado de tu aroma, de tu estrepitosa llegada, de tu salina caída. Pero no puedo sino un instante viajar a tu aliento, en los soslayos de una mordida, de un beso tuyo, de una voz cautiva. Entonces despierto, despiertas..., pero nos miramos un último instante antes de deshacernos en el vapor del deseo. En medio de esta oscuridad que hemos hecho dulce, se destensa nuestro pasado, cualquiera de los hechos que nos han traído a este calabozo de fruta prohibida. Me murmuras, te murmuro, cae el cielo. Te contemplo una última vez, recordando mi arrojo al comerme tu carne, al impregnarme en tu axila, al socorrerme en tu boca, al asirme a tu espalda, al morirme y revivir en tu bella muerte en vida... Y cuando ya las tinieblas han vuelto a ser crudas, ya toda la fiebre se ha disipado.

Sueños dormidos

2011-04-12T00:04:00.000-07:00

Imagen: Hey there, bug eyes, by Hiido

Tu voz fue una puñalada insípida

era falsa

NO LO ERAS, NO ERAS

debí ~~saberlo~~

debí ~~intuirlo~~

Pero la vida es sueño...

La vida es sueño

En ellos aún conservo la esperanza

de ENCONTRARNOS.

Hoy de ti estoy incompleto.

De tu llegada,

de tu ~~partida~~,

Pero la vida es sueño.

No me canso de soñarte.

No me canso de sudarte una vida

con lágrimas

jadeos

ardores

te amos te quieros

y espinas...

ESPERO,

A TI TE ESPERO.

Ausencia

2011-04-07T22:54:00.000-07:00

Imagen: Nowhere boy by Arbebuk

Prefiero no forzar al silencio
a dejar de ser murmullo, eco.
Esta boca será de mármol
aguardará verdaderos deseos.
En verdad, a mi alrededor
sólo abundan erosión y fantasmas.
Han cesado los jadeos.
Habrá silencio y estío
habrá desierto y abismo.
Simplemente la soledad me ha atado
la boca, los ojos, el llanto.
Y solamente hay bocanadas de esto:
silencio
bostezo
suspiro
descanso.

Mi salvajismo ha cedido a la fuerza del silencio.
Por fin.

Seis veces suicidio

2011-03-21T22:58:00.000-07:00

Imagen: The hanged man by Luktarig

Quisiera ser Helena de Troya

para gemir en tus labios, Zeus

Quisiera ser la piedra de tu laberinto

Dédalo, para sucumbir ante la ira del Minotauro

Quisiera desgarrar el telar cerebral de Penélope

para dejar de fingir fortaleza ante la ausencia de Ulises

Quisiera ser tu hijo, Agamenon

y perecer en tu cobardía cual Ifigenia

Quisiera ser el inaudito copero de Apolo

ora para su antojo, ora para su arrojo

Quisiera una metamorfosis de Ovidio

en el talón de Patroclo, llorame Aquiles

Pero entonces despierto

ahogado en esta dolorosa agonía

muerto en vida

ausente de ti

Quisiera todos estos suicidios...

Para dejar de pensar en tu partida

Alas

2011-03-08T22:28:00.000-08:00

Imagen: Wings for arms by Theumbrella

Gavilan de cadmio plumaje
peligrosos horizontes gobiernan
tu sediento aleteo

Lampos ojos de tormenta
Morirás en el intento
por quebrar la naturaleza amarga
de tus certezas desiertas

Gavilan, torna el vuelo
al regazo inútil de tu existencia
aquí todo es hiedra seca
cardo espinoso de madre obligada

Está es tu horrenda casa
Pero inofensiva

Asfixia

2011-02-22T17:44:00.000-08:00

15, by Y5Y6

A mi amado Príncipe Eléctrico.

Mi amor por ti es una poesía impura.
Me asfixio en el dolor de tu pasado,
y ya no sé, si algún día acudirás a mí.
O seremos sangre y polvo
o desdicha arraigada.

Siempre recordaré esa mañana nocturna cuando tus ojos se encontraron con los míos.

Aquella mañana una parte de mí se quedó en ti, y de alguna manera, te

entregué mi destino. Pero entonces, no sabía cuán doloroso ya había sido el tuyo...

Me quedo vacío de sólo pensar que sufres sin descanso, y que, en las sendas del diablo,

puede que no haya un futuro para ambos.

Cometí la estupidez de querer una vida a tu lado.

M... Hermoso M.

Epítafio del hipócrita

2011-02-07T17:00:00.000-08:00

Bleeding Eyes, by Kiss0Of0Death

Al anochecer se desvelan las bestias, trabajan
trepanan los descaros, de ellos se alimentan
Son como demonios, las noches y las bestias
confabulan contra nosotros, los olvidados
nos disponen al insulto, al ultraje y al egoísmo de los bautizados

Las bestias con la luz de luna recrudecen las traiciones
Su luz lastima tanto como el hedor del ermitaño

Cada vez que anochece, yo me guardo de mí mismo
soy una de esas bestias
Me temo tanto que me desconozco
Y he llegado a odiar tanto la complicidad de las noches
que ya no tengo otro refugio que hundirme en el espejo
y gritarle al narcisismo de mis almas
o vaciarme de tanto veneno
Pero me trepano el corazón de la cabeza
me humillo ante la posibilidad del engaño
me expongo en cueros al látigo de Minotauro

Es que aún creyendo en la cura
con estas vagas ilusiones no engaño al cielo
No puedo dejar de ser bestia
ni de tratarme como perro

Al anochecer me brotan las tormentas
con cada uno de mis descompuestos vicios
Mis pies inician un viaje al abismo
Mis ojos disgregan las reglas
El cuerpo que poseo transmuta en espanto
No puedo dejar de arrebatarme a las llamas

Duermevela enferma por mi obra fría
no tengo otra cosa más que estas garras
no veo nada más que a la noche fría
y muero, con las manos frescas, en mi propia guerra
en la supuesta inconciencia
de hacerme daño
o en la más certera de las virtudes defectuosas
que es saber cuánto dolor poseo aquí adentro
y cuánto más puedo ser cabrón, bestia
para dislocarme a mí mismo
con el candor de mi fiereza
o la amargura que me ha doblegado
los días, las noches, las horas, los años
importándome sin importarme
para temerme tanto
como si esa bestia que se guarda en el espejo
fuese más inteligente y poderosa
que mi inocencia, mi extraviada inocencia

Holocausto

2010-11-10T16:24:00.000-08:00

Blood by Werol

Extraño mucho Wonderland. Cómo quisiera volver a Wonderland.

Extraño la soledad romántica de mi mundito. Quisiera, no lo sé.

Quisiera no haber destruido también a Wonderland.
Athan, Soul y Eliel

De cuando eras alternativo
y no tenías casi nada
recuerdas

Por los ojos de mañana nocturna
mudaste la vida
para ahogarte en estotra
de catástrofes
intentos
tormentas
y nada
Pero lo intentas, cuando lloras
Sí has llorado, lo has hecho.

El último grito
de cuando eras vampiro
malogrado en tu sepulto
pero diestro a la sangre de los motivos
de los silbidos helados del viento
que no acababan
con sorber del demonio

Y hoy monstruo
Tu chico es un monstruo
Ya no hiedes a soledad
sino a muerte compulsiva
al escalofrío del desierto
donde te envenenas en la catarsis
de los trece grados
con las mariposas nocturnas
que te avisan
cicatrices y sombras

Sombras
El sudor consumado
en la ciudad de las bestias
ciudad de fantasmas
¿Qué significas vampiro, hediondo, colmillos?
¿Qué significa este desierto?
¿Qué ha quedado de tanto llorar sangre y polvo?
¿Cuánto dolor ha causado tu espina?

Rosa blanca
rosa araña
¿De ti que ha quedado?
Señor esqueleto
Blasfemo colérico
Monstruo irisado
¿De ti qué ha quedado?

Esto:
El País de Maravillas
por el resplandor calcinado
Y mi vampirismo de hierro
acorralado
Incauto de ti
Abrasado

Ya no hay tiempo
si la mañana nocturna
si la pezuña del diablo
Conmigo no me tengo
y ni esta cara de mármol
para absolverme de perro

Me tomo de las manos
porque ya no tengo nada
mas que a mí mismo

antes de caer a la boca del diablo

Descompuesto

2010-07-05T16:00:00.000-07:00

Image: Emptyness, by Healzo

Qué es esto sino una mentira, una farsa o la daga con la que clavo uno a uno mis ecos y llantos, con el egoísmo de Zeus y las imprecaciones de Belcebú, no puedo. No puedo salir de esta. De nuevo en la caída de “eso”, y en el festín de un yo controlado por el fuego y el hielo. De nuevo aquí, corrosivo, inestable, de nuevo perdido, maldito y desolado.

Y siempre extraviándome por las bastas dunas del desierto y los sudores. Y siempre sin salida, angustiado por mi rostro de vampiro, y mi tendente manía a ser un monstruo bajo cama.

Dios…, ¿cuán bastardo he nacido?

01 de junio de 2010
lo siento

Aquelarre

2010-01-26T15:47:00.000-08:00

Imagen: Wolf mates, by Jocarra.

J:

Con quien pasas la noche, al menos mi noche. Nos levantamos en la oscuridad del olvido, ambos hemos dejado algo atrás porque la batalla que afrontaremos en el desierto nos demanda un sacrificio. Te pido que no me dejes solo, y aunque solo y olvidado, deja conmigo el abismo que significas en mis sienes, en mi pecho y en la oquedad viciosa que se alimenta tan sólo por el aullido de tus labios. Me descompongo en tu saliva y con miles de fragmentos minúsculos me reconvenzo, me dilato, y antes de la explosión, por tus mordidas me reconfiguro todo. No sabes, absolutamente casi nada, “absolutamente casi”, y en la contradicción quizá siempre lo has sabido todo. Quiero que me muerdas la boca con tu boca, quiero que me claves tus colmillos en la lengua. Como lobo, como fiera, como los silbidos del viento a los que tanto temo, quiero que me ates a nuestro amor desconocido.
¿Me amas?
Yo, creo que te amo. También vivo del deseo. Me asfixio de la pérdida del pasado. Digo del conciente y el pasado a tu lado. Te grito, te pido. Digo ven a mí, ven a mí. Soy un lobo estepario. Frente al espejo un augurio temeroso, plumífero luego lagomorfo. Me dicen engendro de ardores. Y claro, es que sin ti pierdo la buena conciencia y la maña benévola, porque ante las ilusiones que he convenido para ambos, no tengo más que eso: convicción de afrentas. No me soporto en la hiedra de los días, no soporto las esquivaciones de nuestras correrías. Yo…, yo simplemente me aferro a una ilusión de brujas: le dije a ellas que me unieran a tus poros, y me condenaran a la adicción por el sudor que destilas en la dureza de tus fiebres amorosas.
¿Qué voy a hacer mientras nos encontramos? Bajo el sol que se encima a mi espalda, y los vientos solanos que me queman la epidermis, yo sólo me huelo en la codicia por tus manos rasgadas. De cerca me alimento de tus sonrisas, de lejos me fundo en las baldosas que acalambran mi desierto. De sediento, de inconexo con la vida, te repito absolutamente casi todo. Voy a quedarme en tus ojos, en las centellas que iluminan el camino por cada cruce ocular de nuestras almas.
¿Te amo?
Yo creo que me amas.
¿Quién soy yo para elegir? Me queda sufrir por el deseo que significas. Canto ven a mí, ven a mí. Y aunque me duele la fatiga en que caigo tras una sencilla mirada con tus ojos negros…, me encantas.
Entonces levantémonos de día, con los vapores de un abrazo, y aullémonos en el fragor de la luna ¿Qué vas a ser para mí?
Para ti, seré lo que quieras.
Hoy te vi en mi cama y me desnudé en tu cama. Aún repaso con la punta de mi lengua el sopor de tus labios. Tú superas al sueño y al secreto. ¡Ah…, cómo me encanta!

Putas en serie

2009-09-17T15:38:00.000-07:00

Foto: I fall when you scream bang, by cocobebe

Ema:

Labio granate en filigrana dulzona
con sudor y mordiscos colapsados.
Pozo de cimientos en barro y saliva
tan sólo esencias de pitonisa salvaje.
Doble oquedad para filisteos violentos
triple distancia para patricios en tiempos bastardos.
$7, 500 la hora
$14,000 la noche entera

Marta Ana:

Autómata diseñada en la persiana de un
inventor fabulista y sucesor del pantano.
De tetas con su propia vagina
y vaginas con su clítoris endemoniado.
Dicen que ligera.
¿Será?
$13, 000 la hora
$13,50 el minuto

La Loba:

Remedo incorregible
y sabidilla madura con rienda extravagante.
Que te come, que te gime, que te ordena
y tú que le besas el tacón sin costuras.
Y tú que tú, esclavo de un romance
en cien años de óxido, hueso poroso y melancolía hormonal.
$7, 500 la hora
$7, 501 si amamanta al niño

Evita:

Si tan sólo pudieras oír su voz
siempre querrías drenarte en la manzana
del paraíso, serpentearte en su pezón disoluto
y expulsarte en la cintura melancólica
con la máscara utópica donde se dan encuentros indebidos.
Como su voz.
$2, 500 la diferencia de años
$18, 000 la idealización

Joaquín:

En reparaciones.
$

Leonor:

No otra vez apariencia y gusanos
en el temporal donde se dieron los duraznos
del diablo, allí ocurrieron emanaciones de aurora
impía, cegadora, en desgarre de hierros
y disolución espasmódica sin pronunciaciones
sexuales de pantano.
Tan de cinturita vaporosa, como el lienzo
inverosímil donde se ha plasmado su indispuesta
naturaleza de mujer fantasma.
$500, 00 un viaje al más allá
$13, 000 el encuentro certero
$25, 000 los gastos para el finado gustoso

Josefina:

Con su beso amatista y seda irás al cielo
donde Dios se esconde por habernos hurtado
la buena intención de reconvenir recatada
a la inocente Josefina.
No podemos juzgarla loca cuando ha soñado
entre las nubes
la destrucción fatídica del paraíso
y la repercusión de un mundo sin Teos.
Pobre puta ardorosa
tanto la loca gime, lubrica y explota en tu humanidad
que hasta al Padre se ha enajenado con su realeza
dislocada de atalaya babel
hembra mucha, fruta peligrosa
antojo
silaba uy
ay
mmm.
$ólo de inmortales

Ana Clavel

La saliva que ella deja en tu vientre
es la saga de cuatro historias elocuentes.
Sucede en la flama de un crepúsculo
horadado por su bajo vientre
y la composición de sus montes pezonados.
Se ordeña, se hunde y se comprime
todo en el tantra de los cinco años
tiritados
por su sabor de nuca
por el sopor y su canto
por las curvas tan ufanas
y las nalgas de un desierto que se
cubre a mil zancadas.
$9, 500 la noche
$12, 000 las mil zancadas

Ameyal

Se extingue María
y se acaba el río de las flores mexicanas.
Musa azteca, rama delgada
caracol filigrana y piel morena barnizada
por el jugo de jade o los chorros de Cipactli.
Se extingue la dadora
habrá sed en el desierto
y gritaran todos los hombres
por la ausencia de tu maravilla
llamada cascada temprana
y lo que tanto das al que tu
nectar mama.
$ Por peligro de extinción la reservo a Quetzalcóatl

Pablo

2009-06-18T16:09:00.000-07:00

Foto: Raimbow shower, by Calavera

Pablo ha vuelto abatido esta tarde. Observa el límpido espacio que separa la realidad de la ficción en casa: es catastróficamente pequeño ese espacio. Es diminuto, es bacterial, es celular, el espacio. Su casa, más bien un departamento de nenes bien, siempre ha estado decorado con Picazos y Dalis increpados por la censura. Su departamento siempre ha significado pecado y grosería, egoísmo, apatía: este es mi mundo, solamente mío. Y aún así, a Pablo le ha importado mucho el detalle de tal comportamiento departamental: este espacio es su refugio, su guarida, en él todo o nada puede suceder para bien o para mal, pero no para el castigo de Pablo. Está en casa, una casa diminuta y roída por la falta, la ausencia de compañía, la ausencia de un icono sagrado. Su departamento es todo blanco, sus muebles negros. Los brocados modernos comprados en Italia han sido tocados por el polvo, y en su corrupción, han logrado solamente que Pablo y su guarida se sean más aledaños: el desinterés siempre repercute en melancolía, y ésta ciega al alma, la une a la soledad misma. Su refugio, es primitivo: en él sólo lo esencial permanece. ¿Cómo ha podido ser tan ignorante como para no saberse intimo a casa? Ahora, ya es demasiado tarde. Pablo entiende en silencio que lo diminuto de su casa, es el diminuto significado del resto de su vida.

En su descubrimiento, sintiéndose reducido camina directo al cuarto de baño.

El chorro violento de agua cae en curvas sediciosas sobre el desnudo cuerpo de Pablo. Él es un joven delgado, desnutrido, apacible en la desdicha física que transmite aires de vicios corruptos. Su cabello quebrado empapado se tergiversa en petróleo cuando se humedece y pierde el volumen. El agua sigue cayendo bronca, resbala minuto a minuto por su cuerpo, el cual ha transformado la tonalidad blanca latina de Pablo a un rojo espanto. El agua casi hierve, pero a él, no le importa casi nada.

Cuando el agua atraviesa la estructura humana de su rostro, a Pablo le importa nada el llorar a bacanal, en el chorro se combinarán las lágrimas, y en el crimen de su pérdida no habrá más que mentiras piadosas.

Casi siempre ha estado solo, luchando contra el deseo de estar con otros. Siquiera hubiese tenido más tiempo para vivir, habría remediado su temor inconexo y ridículo a la compañía.

Al terminar la ducha, se dirige al escusado que siempre reposa con la tarima dispuesta al desarraigo. Con toda reserva de muerto en vida, Pablo orina pasivo, sosteniéndose de pie con descuido. El chorro delgado, dorado, salado, y hasta etéreo, desprende un aroma fétido que se neutraliza al combinarse con el agua del servicio. Pablo no sólo orina residuos de las pasadas albas psicodélicas, en el desecho liquido se van también las decidías. Ya no hay remedio, ya no quedan salidas.

Desde que ha sabido la verdad, ha traído un nudo en la garganta que sabe a tortura. Pablo sufre de bipolaridad y con esto es natural que se pierda en las tinieblas de su tormento.

Desnudo, mojado y anémico, está sentado frente al ventanal de su guarida. La vista exterior le muestra el edificio de justicia y la cúpula de una gran catedral. Ha alcanzado a ver una parvada de cuervos cruzar el atardecer, y ha creído entender el consejo de las ráfagas otoñales del desierto de su ciudad.

El ventanal tiene un balcón religioso, en él Pablo ha visto el despertar del sol, la somnolencia de la luna llena, y el apaciguamiento de las lluvias de arena.

En la templanza de ese balcón, hay una barandilla peligrosa con invitación de un salto amargo y vacío que conduce a la muerte por suicidio, y una mesilla de hierro en la que Pablo ha tomado de vez en cuando la merienda adictiva, donde permanece un pequeño celular con los números de dos únicos amigos, a los que ha perdido de vista hace ya casi cinco años, y la foto de Betina, una mujer que le ha dicho de lunes a jueves que lo ama tal como es. Hoy es viernes, Pablo duda del sábado. Hace unas horas lo han diagnosticado seropositivo en etapa terminal.

A Pablo le dan escalofríos porque se cuelan los vientos por la ventana. A Pablo le causa temor la idea de la muerte. Pablo nunca ha soportado saberse débil y abandonado. Pero hoy, incluso cala más el sentimiento de desesperanza y arrepentimiento. Sigue mirando al horizonte citadino que se ha hecho negro y borrascoso. El cerebro late y el corazón piensa atrocidades.

Esa noche, desnudo, húmedo y enfermo, permanecerá a la espera de una idea maravillosa. Porque la barandilla suicida sigue esperando frente a sus ojos, junto a Betina, a los dos amigos, y junto al incesante recuerdo de su niñez en que su hermanita le leyera la mano y le aseverara que él viviría demasiado poco.

Y sin embargo, las lágrimas han hecho rebelión en sus globos. Ellas caen, mientras Pablo enciende un cilindro de hierba, y camina rumbo a uno de esos tres destinos.

La provocación

2009-05-28T17:37:00.000-07:00

Eres un díscolo, eres un magneto alejado del hierro, cuando haces el llamado de la vida acude a ti la cortina de la muerte. ¿Qué has hecho para ser lo que eres? Te lo pregunto a ti, reflejo, ¿a dónde me has llevado? Me has matado, o me has sofocado, y no es una pregunta. En ti encuentro una filosofía febril. ¿En dónde me encuentras tú?, ¿en la muerte, o en la vida? ¿O acaso me encuentras reticente? ¿Qué no te lo he dicho todo?

También tengo sangre de espejo y por tanto mis pensamientos pueden parecerse a los tuyos, hoy nada más te tengo a ti para soportar las incapacidades de mi destino. Pero me amarga la idea de ver que otros me pensaron, me vivieron, me amaron y me quisieron, para luego olvidarme donde la eternidad se sueña entera, como si un día fuesen cinco años y una noche fuesen mil. ¿Me entiendes?

Cada recuerdo, cada sentimiento, son mi penitencia, fue por ello que mi semblante se congeló y cuando los primeros rayos de sol tocaron mi rostro no pude contenerme en uno mismo, me dividí en el agua y en el aceite, rechazándome a mí mismo, y perdí la verdadera esencia, enloquecí, reflejo, y la locura me hizo arrepentirme aún más, con cada visión, con cada palabra oscura de mis yo y mis sucios planes. Quise gritar muy, muy fuerte y llorar hasta reventarles los tímpanos a los demás.

¿Qué fue lo que me detuvo? Sí, hay parte de verdad en que me detuve, pero lo cierto es que fue por equivocación.

Podría asegurarte que eres una criatura natural como todas las otras, y que los sentimientos que escondes han crecido simplemente porque el caos los controló desde su caldo poderoso, sé que él controla todo lo que desea, tanto como a mí y a ti que somos un mal del que todos hablan como una enfermedad dolorosa y que tarda en sanarse. El mal es algo desconocido, todas las criaturas temen a lo desconocido, excepto los seres del espejo, ya que ustedes han sido parte del mal que llevamos los humanos por dentro. Es por ello que siempre habremos de sobrellevarnos en vida, de suplicarnos, resistirnos e intimarnos en secreto.

Sin embargo, a ti, ser del reflejo, nunca te ha resultado agradable mi existencia, ya que mi nacer ha sido como los comunes, he salido del vientre de mi madre causándole dolores grandes y heridas que dejaron huella. No te alegra saber que la flor que ha brotado en el Jardín significa el dolor de mi madre y el fin de las eras. Mi madre a quien he matado, fue una flor que se marchitó contrita por haber parido la inquietud y la terquedad de su hijodiablo.

No me molesta no ser un hijo divino, un hijo de Zeus, de Dios o de Quetzalcóatl, por mi cuenta siempre he sido un semidios, de los que han nacido de rosales, de aquellos egoístas y solitarios que valen menos que una mitad, los que se masturban por el orgullo y la presunción, y eyaculan espinas en el rostro de la penumbra. Para ti, mi grisáceo reflejo, yo significó solamente una cosa: la veracidad de la muerte en vida. Y tú, frente a todos mis problemas, sobresales verdadero por una inocente verdad, me lloras en gritos que desgarran a la indiferencia de mis sienes, y entonces he de abrirte los ojos y mirarte deshecho por mis errores… Allí siempre estás, en la recapacitación de un ángel caído que en el triunfo o en la derrota exhala índices de ajada humanidad. Y tú dices que vale, y yo me atrevo a creerte.

Podría besarte, y obligarme a amarte, ahora que me he enamorado de la soledad, mas el tiempo ha seguido la marcha del futuro. Y en éste me decepciono y me aflijo de saberlo imposible.

Somos inexactos. Nos hicimos en la destrucción y en los murmullos eléctricos de una concepción ajena. Nacimos para encontrarnos en las visitas al espejo. Y hoy por tanto, al momento del último respiro, te llevaré conmigo, en la esperanza de ya no ser unos desesperanzados.

Esto pasaba. La muerte, fluvial, erosionada, abrasada, helada y tentada. Nuevamente giro la miraba, y me veo a mí mismo en el reflejo, durmiendo como un niño sobre una roca de cama, desvaneciéndome como el polvo de las estrellas y la arena del desierto.

Rosita Epitafio

2009-04-30T10:42:00.000-07:00

A mi Rosita:

Y entonces, al abordar el avión de regreso al desierto, me percaté que nunca en otro tiempo de mi vida podría retener a Rosita en mi rudeza labial. Lloro, no puedo negar que dejé mi carne en sus fosas, encantado y maldito, y por maldito no puedo remplazarla con el furor de la hierba. Pero al alma de sus senos mordidos, desnudos, a ella la siento amputada de mis manos maltrechas, ¡me la quitó el diablo! ¡Me…., me engañó con el diablo!
Cuando me encontré de apariencia cadavérica, podrido por la traición, en medio del cuartucho de su hotel barato, lo supe… Se había marchado de mis brazos para siempre. ¡Y yo el sudor, la mordida, el beso desnudo, y el calor de mi cuerpo su cuerpo desnudo salvaje contrito renegado y caluroso! Se fue… se me fue todo.
Hoy me encuentro a solas en el baño pequeño de un avión pequeño. Mi apariencia se dice entierro. Mis ojos se secan y mi corazón se funde. Así me dueles.
Rosita.
En mi cuerpo, en mi respiración.
Pronto me hice un año más viejo, y ella cumplió casi tres semanas de haber escapado con el ángel rechazado del hoyo.
Tengo que respirar, tengo que olvidarlo todo. Allá, en la selva de asfalto había poseído a Rosita. No recuerdo en que momento me ató a su vida, y me sostuvo, y me sintió en su adentro.
¿Qué hicimos mal para encontrarnos aislados de nuestra pertenencia carnal? ¡Yo te deseo aún! ¡Siempre fue deseo! Deseo. Solamente deseo.
¿De qué no salvamos cuando el demonio colapsaba nuestro destino?
Mi espíritu se quema con el sol, con la luna, sobretodo con el recuerdo de tu cintura relajada encima de mi ombligo. Trago saliva. Odio viajar por el aire. Quiero, más que nada, regresar al desierto, y respirar como fantasma, deshacerme de tus gemidos mentirosos, mujercita vampiro.
Nadie en el vuelo creerá que mi muerte se deba a tu falta. Pero, tal vez cuando ponga un pie fuera del retrete en el que ahora estoy parado, y luego el otro, la culpable que rompa mi cuello te delatará. Mira, Rosita, la culpable es tu bufanda perfumada, la misma con que me ataste a la cama aquella tarde cuando me ayudaste a subir al cielo, en la explosión de nuestro aroma de recreo almizclero.
Mujercita hormiga. Picas. Me comes. Me das. Me das. Dame más.

Adieu mon amour!

EL ESPÍRITU DEL DESIERTO

2009-03-31T18:09:00.001-07:00

Sobre las baldosas por las que caminó ayer el espíritu del desierto, ha quedado un lenguaje de arena malintencionada y borrascosa. Aún huele a sal, aún se escuchan los ecos de su respiración flemática, caracolista. Siempre espera en una esquina, el putillo, o en otra. A veces recorrer sus mismos pasos, sin tener vergüenza del significado, me hacen sentir especial, así, especial, ingenuo, esencial. Yo no soy quien para juzgarlo, no me presto de moral, no me jacto de poseer bondad y nobleza. Sólo lo odio. También he andado en la soledad como sed indeseable, también he visto a los monstruos de la luz sorbiendo de la oscuridad, cuando por supuesto les he dejado tocarme, pues me he creído hijo del diablo.

Su labor consiste en caminar todas las noches de verano e invierno por las callejuelas coloniales de San Luis. Es un chico. Su corazón no tiene remedio, con el tiempo ha dejado de funcionar hasta convertirse en roca diorita. Cuando le alumbran las farolas al rostro, su boca seduce promiscua al secreto. ¡Mírenlo! Sin siquiera sonreír. ¿Por qué seduce siendo agrio y seco? ¿Cómo es posible que nos enamoremos de la poca fe que auguran los desposeídos como el desierto? ¿Quién es él? ¿Por qué así, andando a solas en el desierto citadino? La ciudad le ha hecho juego a sus sueños agrietados, se ve en sus manos que ha trabajado por el dolor poroso. ¡Lo odio! ¡Juro que lo odio!
Se apagó el sol un anteayer en sus miradas imperiosas, dueñas del polvo. Se apagó el sol pero no cesó el bochorno ni la ira de la espina incrustada en el cacto negligente, su cerebro. Es un chico, lo repito, un espíritu lejano, o más cercano quizá.

Cambiaría de piel su pasado, se arrepentiría de saberse vulgar e inmoral. Sin embargo tan sólo andará con apuro hacia el coche oxidado que ha encendido las luces frontales. Vendrá una tormenta de arena. Pero él tolera la inmundicia. ¡Mírenlo! Cuando aborde el coche oxidado y entienda al lamento del contratista me veré forzado a interpretar el trato.

Jugará de moderno. Bajara el cierrecillo metálico de su pantalón mezclilla descolorida, roído, gris ferroso, polvoso. Sacara su pene erecto de la intención. No lo culpen. Descubrirán a la mujer divorciada metiendo al asunto en su boca. Verán temblar al auto anímico que se ha estacionado en la cólera de la tormenta. En medio de un desierto citadino, más bien pueblerino, el espíritu del desierto proveerá de cuidado a la mujer divorciada, una de cuarenta, madre de cuatro, abogada de trece. Porque el carro temblara en embestidas, y el desierto escuchara jadeos y maullidos.

Llegaran hasta el final, querrán estallar. Saldrá y entrara el chico. Gritara y sonreirá la dama oxidada.

Se apagan las farolas de la callejuela. Se extiende la arena salada por las colonias. Enfría un minuto, otro el gris nocturno torna al calor del desierto colaborador.

Juzgarlos sucios no es la razón.

Págale mujer. Ándate a casa.

Y cuando baje el chico, lo verán caminar abandonado por las calles del centro.

Quiero escapar de la visión, quiero no caminar por la ciudad en la búsqueda de los pasos de ese espíritu. Quiero no lamentar su destino, su vida de chico, su trabajo de puto. Pero me aburre. No distingo la ilusión del desierto, ni la escapatoria de la agonía que se cobra la inanición de mi pueblo desvelado.

El desierto de San Luis en la piedra, la sed de las almas en el túnel, el humor de santurronería en la choza de Dios, las baldosas de un callejón colonial, el misterio de un pueblo que se convertirá en fantasma, se han acostumbrado a la inseguridad autista de los espíritus modernos. Como él.

El espíritu del desierto es un desasosegado, un contrito que desaparece de día en murmullos que insultan, en la certidumbre de su casa, de su facha, en las intenciones de su vida cotidiana. Pero entonces la noche, nunca sabe usar la razón. Es atracción de perversos ante la historia de sedientos. Como tú y yo.

Lo imagino llegando a casa, lo imagino sentado en cama, una rodeada por billetes y ratas. Lo puedes imaginar pensando mientras yo lo deduzco en el lamento vampirista de toda una madrugada filosófica: filosofa y jode con la naturaleza de su desconocimiento. De día dormirá. Pero ¡mírenlo! Solo y acompañado por la basta extensión de un espejismo individual, un cuerpo putrefacto de una mujer que hiede a muerte y suculencia infernal. Era suya. Era nuestro sol. Hoy sólo huellas. Bochorno, sed, y huellas.

Distanciado, caracol, aletargado, robot, insensible. Preocupado, muy preocupado: desde su cama vive para decir que:

-¿Por qué estoy haciendo esto?

Las huellas que quedaron en la arena, sobre aquellas baldosas de ciudad colonial, cederán siempre al llanto que el espíritu desértico lleva dentro. Ya sin él, nosotros tampoco sentiremos nada. Comeremos polvo.

Debemos huir.

Pero no podemos. Algo en mí, algo en ti, nos empuja a darle un poco de refuerzo. Nos duele lo que mata al hijo del desierto. Así nos hicieron en San Luis Wirikuta. Nos moriremos de hambre, o nos comeremos al chico.

Artemisa

2009-03-16T17:59:00.000-07:00

Artemisa se levantó dejando a Fauno en cama, él estaba profundamente dormido soñando murmullos e ideando flores negras que dispersaban demonios. Fauno era el joven más hermoso de entre todo Revolver, tenía los ojos marrones y sus cabellos eran rizos castaños oscuros todos, con alevosías de brillos desdeñosos que rezaban brillos y reflejos. Era un hombre alto y su cuerpo delgado como decisión irreflexiva tenía a su cruel amante retacada de embeleco hechicero. Cuánta la desnudez de Fauno relajada en la cama olorosa a coito consumado; todo su torso moreno incauto porque era todavía joven, sus hombros anchos, sus brazos tersos, sus codos oscuros, sus muñecas flageladas, sus manos delgadas y de entre todo el cuerpo las más desgastadas, resecas y brujas. Su pene cansado que ya había jugado dentro de Artemisa, prodigioso pero decaído, luminoso pero desdichado por mantenerse emperador entre todas las almas que había profanado. Era magno, causaba llanto, carcomía necesidades, alienaba crudos deseos, y consolaba por retahílas todo el cuerpo de Artemisa que se retorcía de placer cada que por mero gusto se entrometía en su abismo. Fauno de nalgas anchas, bien formadas y tan importantes como por delante el resucitador de jaurías pasionales. Largas y gruesas sus piernas, más claros que todo su cuerpo estaban sus pies. Su ombligo no se veía, pues las sabanas sólo ello cubrían. Ombligo tan pudoroso; en Revolver era pecado mostrarlo.
Artemisa no le besó la mejilla, el labio o la oreja antes de marcharse para tomar venganza, ella sólo pensaba en Plutón, quien una vez se entrometiera en su abismo con loable tiranía, demencial salvajismo e indecoroso despotismo; la había ultrajado una vez don Plutón; ya era tiempo, pensaba obsesivamente Artemisa, de castrarle los sesos. De una cosa estaba bien segura, le daría la cara a solas, y le diría cuánto lo despreciaba a solas, tomaría su pistola a solas, jalaría el gatillo a solas, y dispararía trece veces a solas, en su pierna izquierda, en su pierna derecha, en ambos pies, en su flácido sexo, en su brazo izquierdo, en su hombro derecho, en su boca, en su nariz, en sus dos ojos, en su frente, en una de sus orejas… sin detenerse. Luego regresaría a casa y entonces sí besaría la mejilla, el labio y la oreja de Fauno en la soledad de su perfidia, justificada por todo su sufrimiento.
Bajó por las escaleras de caracol hacía la planta baja; el departamento lujoso de muros, cortinas y muebles blancos era el resultado del dinero ganado en la renta de Fauno a las señoritas de Avignon, ellas que saciaron los pasillos detrás de sus labios vaginales con el pincel carnoso y ancho del serio servidor.
Artemisa no creía en los milagros ajenos, era egoísta porque decidía para su reflejo, que era ella misma, y no dejaba oportunidades para el mancebo. Por eso rentaba a Fauno, quien la amaba ciego muy insano; por eso traficaba injurias; por eso impedía al gran Dios inscribirla en su lista de devotos con membresía hacia el grupo de los no osados, ella no tenía dios ni diablo en su cementerio, era libre; por eso escupía en los rostros de quienes la discriminaban. El único milagro en el que creía era el amor reticulado, amaba a Fauno con toda la expresión de su destino, y se entregaría para siempre a él si acordaba misericordia luego de cumplir su único deseo: acabar con la vida de Plutón sin tener compasión. Artemisa no era una diosa y nunca haría un milagro, pero alcanzaría la insignia de héroe si libraba a sus pesares del demonio de su vida.
Plutón era el demonio del caucazo, no pertenecía a la orden de Revolver, pero una visa en acuarela le decía bienvenido. Tenía todo en cuidado, vivía protegido por mafias y autenticas brujas mulatas que le hacían de salvaguardias; engañaba al páramo de sepulturas, leyes y postrados, era casi emperador y lisonja si fingía herencia de Julio César encima de Cleopatra; rara vez desconfiaba de sus engaños, violaba, mataba o robaba a su antojo; pensaba aprisa y nunca dudaba en el acto. Pero aquel miserable Plutón iba a morir esa noche -porque era de noche cuando Artemisa en toga y mezclilla se dedujo a la puerta de la blanca mansión de este cabrón-. Por fin Artemisa, la virgen vengadora del 203 en la calle de Rimbaud, sosegaría sus pasiones desvalidas.
Antes había caminado, el día entero así había secuestrado. Todos los propósitos rencorosos de Artemisa deberían suceder con determinación. Por eso caminó hasta la mansión, planificando a paso lento su próxima redención. Se imaginaba ella como cruel asesina, quizá sería así porque hacía mucho ya lo soñaba, cuando en trece apenas maduraba, allí desde entonces luego de ultrajada no había soñado más que la debida venganza que depositaria el juicio con fallo sangrado en sus oportunas manos ya temblorosas, tan nerviosas, enfermas desde eso, si nunca se había ella recuperado. Hoy tenía diecinueve, y antes de cumplir los veinte maduraría la negrura de su pasado. Quería volver a respirar con calma.
Entonces dobló por la gran Avenida de la Destrucción, afanosa regó sonrisas a las flores malditas que crecían a lo largo de cada bifurcación, y algo ironista también les huyó, evitando contagio de indecorosa bajeza, como la que sufría don Plutón. De seguro alguna vez aquel demonio había sembrado begonias de ensoñación, esas que enfermaban a uno con locura, desmayos y fatídicas necesidades, o más bien represiones tendentes a la poca inteligencia. Es decir, enferman las flores de violencia demoníaca, de demencia virulenta, de delito del infierno que se proscribe a la fuerza en los cuerpos cualesquiera.
Artemisa sudaba cuando ya pronto se acercaba; no tenía que dar más de veinte zancadas grandes -muy a su costumbrismo- para alcanzar las moradas del buscón. Le venían apneas a la selenita, no iba a darse por vencida aunque así su cuerpo fuese contagiándose de miedo. Estaba resuelta, hasta ideaba la sepultura de su opresor en una caja de cartón, luego de haber dado su cuerpo a los perros andaluces que no cesarían de chillar por su genio surrealindo rococó.
Llamó a la puerta un par de veces; Proserpina la esposa de Plutón examinó con miedo a la jovencita con rostro delincuente, quizá sería una de esas estudiantes de la Academia para asesinos en serie Prometeo 22, a Plutón su marido mucho se le daba contratar facinerosos para rematar problemas de un disparo, estaba muy de moda no dejarse vencer por los inventos y las lujurias del poderoso resentimiento que infringía la serenidad del espíritu.
Pase, dijo la mujer de dientes faltos y cabellos endulzados en peroxido eleusino. Era la hora, era la hora, era la hora, la hora ya era.
Galopaba su corazón, Artemisa rezaba a su hombre Fauno le protegiese de cualquier desgracia o suntuosa cuita, el tiempo no dilataba más que errantes rapsodias antes de perder toda pureza arrebatadora de libertad, si alcanzaba el tiempo fantasearía soda estero pero no iría más allá. ¿Qué diablos estaba pensando? Cosas sin sentido le cambiaban la preocupación, y era tan grande ésta última por intuir que algo andaba mal, que ya mil locuras le sacaban el quicio.
Luego repuesta a solas en la sala de estar alfombrada en ixtle y cáñamo, se animó con la dulce venganza a no perderse más de la realidad. Si quería ser bellaca y agradar más a Fauno no era preciso desertar o acabar en la reclusión de santilla.
-¡Mi nena, mi damita, mi Lolita, mi Evita, mi Selenita, mi dulce braguita! –exclamó un anciano que aprisa bajaba por una escalera alfombrada de terciopelo borrascoso.
Era Plutón, un hombre ya vetusto, con aire de viejo verde, aroma de puro cubano, y ojos díscolos como los de cualquier violador mentecato que está bien enterado de serlo.
Así ella sacó su revolver 22 y con hazaña al hombre apuntó.
Artemisa le miró con ojo de aguja, y le susurró palabrotas fatalistas.
Pero de tanto en tanto, a su corazón latiendo y galopando le vino el colapso, y Artemisa creyó venirse hasta abajo. Le brotaron las lágrimas y le gimieron los senos. Hasta sus labios rojos se asfixiaron como locos, y sus verdes ojazos le dijeron que no cometiera parnaso:
«Que la vida es sueño y los dolores de la vida dolores son, que si matas a ese hombre no aquí cesara tu dolor, que una muerte son veinte mil fuegos, y un asesinato una eterna aflicción».
Pero Artemisa deseaba hacerlo por Fauno, por el amor que a sí misma se tenía, aunque de vez en cuando una especie de pasión maniatada al desprecio por su persona le doblegó hasta sacarla de su esencia femenina piadosa. En aquel momento sólo deseaba matar a Plutón.
Ennegrecida la mujercita endureció su brazo y rebotó el gatillo. Que disparaba dislocada, que se quedaba ciega mientras la sangre del viejo brotaba de su pecho. Que ella se impresionaba de verlo agonizando en su diáfano destino, y que al mismo tiempo la pobre vengadora no se fiaba de sí misma, de su propia bajeza y su atiborrado rencor desequilibrado. ¿De verdad todo había allí terminado?
-Mi malhechora, mi pena con alguna heridita de cuyo aroma no ceso de acordarme, mi Artemisa y mi nunca más. Yo con mi muerte no dejaré de estar satisfecho por el fruto de mis perversiones sembradas en tus… ¡ay…!
Los ojos del diablo estrafalario se cerraron de hito en deceso.
Y Artemisa huyó para con Fauno, ausentada de pensamiento y divorciada de su falsa piedad.
Lloró los días, y se alivió algunas noches bohemias después. Luego con el tiempo, de poca confianza creyó al criterio de su Freud, y de allí hasta su muerte para Fauno su instinto entregó. Ah, cómo dolió pecar por necesidad. Ah, como se sostuvo apenas satisfecha al justificarse sanada. Dijo ella que recobró los sueños sacrificando su divinidad miserable, o dijo más irritada que todo estaba relativamente ya qué.
Pues muchos años después, frente a la casa del fusilamiento plutoniano, la matadora de ensueño apenas y se atrevería a reconocer que allí casi nada de su dolor había terminado. Porque las venganzas a ciento un disparos de infelicidad, en un destino maldecido por los dioses en el cielo y en el infierno, tendrán siempre muchas oportunidades para repetirse sobre Revolver…

DE UNA HILAZA DE SEMEN TE ATIENES A LOS PASOS DE LA VIDA

2009-02-28T17:18:00.000-08:00

De una hilaza de semen te atienes a los pasos de la vida, y tejes con las pincillas con que el creador te ha dotado en la utilidad de tus deseos, pues eres o serás algún día (si es que no decreces o inmaduras con la sequedad de tu estupidez), un sabido en el arte de la entrega. Teje y teje hasta arañarnos en la basta extensión de una larga vida, no desprecio las que son cortas, pero no quiero apegarme al suspiro hediondo de la injusticia porque me duele: injustos y salados saben muchas veces los caminos. Por lo tanto me entretejo en las extensiones de tu destino, para encontrarnos alguna vez en nuestros largos años de existencia y apatía; mira, cuando colocó un poco de mis hilos de semen en tus orejas, sé que si lo hago brotaran vitaminas del intento, de la intriga, si me muerdes a besos o si me fulminas a gritos de rabia, nos habremos ya conocido y nunca después deberemos lamentar nuestra reunión de penetraciones y saliva. Los intentos por zurcir tu cavidad con mi pene equivalen a la generosidad con que se siente la misericordia, no intento cerrar tu vagina por la eternidad, quiero entrar en ti para ser expulsado por tu remota hostilidad, ¿te gusta, no es cierto? Y a mí me gusta, te lo juro, te doy parte de mi semen para que aminores la resequedad malsana que tus labios contraen cada vez que le impides al potro de Dios divinizar tu identidad: tú no quieres ser virgen ni tampoco plebeya, por lo tanto ten un hijo con mi sapiencia o entrégate a socorrer falos rencorosos, sé lo que quieras ser, dueña, y comete mi cuerpo entero en la cena de tus más amplias fantasías donde los humanos son un santo herido que clama ser protegido en la serenidad de tu vagina.
Mira tú también, soberano, escúchame: las mutaciones o simplemente la galaxia de mis genes me han hecho ocuparme muy por encima de lo que ha querido un tal dios llamado el Utilizado, me supe gustoso por recabar las puntadas de tus tejidos profundos. Tú también eres una fábrica de semen milagroso, una vez cuando yo dormía viniste y me hiciste un invernadero de rozaduras carnales. ¿No con tu semen diseminado en las palmas de mis manos me contaminaste de una pintura que reverenciaba a los placeres? Estuviste todo el tiempo dramatizando con tu miembro un teatro de exhalaciones desiguales de llamarada y decaída, llamarada, decaída y pulsaciones brutas. Ya como violas a la mujer, eres igual a los hombres, y sintetizas su igualdad asimilándote pasión en el cuerpo de todos los hijos de otro dios, llamado Dios. En los diálogos hechiceros de nuestra leche castiza se entienden perfectamente las retribuciones de un beso prohibido, por ello al extraer los jugos azarosos de lo que es origen, lloramos de gusto, los que entendemos casi todo.
Reunidos los hombres y las mujeres, en la urdimbre vitalicia, envejezco, ¡denme esperanza! Con todos los kilómetros de mi destino soy un niño que se prepara para ser un adolescente, soy un adolescente que se aterroriza de ser un joven, y amputo la madurez de mis huesos con desquiciada presteza, mas siempre será demasiado tarde, una vez que intentas suprimir la cultura de tus pensamientos, ya eres un adulto que envejece en la búsqueda de la nostalgia.
Cuando se rompe la consistencia de nuestro hilo seminal, nos vamos al carajo y nos torcemos en la nada. A mí, a mí me importa mucho eso de la nada, me aterra ser nada.
Oblígate Dios a atenerte en mi infierno crepuscular, siempre estoy muriendo y tú a todas horas vez mi caída lenta y transitoria por las palmas de tus manos repletas de fluidos filiales. Cuando digo que de una hilaza de semen te atienes a los pasos de la vida, lo digo sobre todo para que me escuches, y me acompañes a mí y a todos mis hermanos y hermanas, nosotros, las soledades, las discordancias, los temores, las enciclopedias de bajeza, los hermosos, los aventurados, cobardes, humildes, santurrones, los hijos de putas, enjutas o mujeres decentes (declaro que la mía es decente y sabelotodo)
Cuando tú diste el paso en la existencia del todo, me empujaste a intentar ser como tú. No lo olvides. Oblígate a vivir a nuestro lado, téjete mi amado felón, mi santo semental, a mí.

De nuevo a la Senda del diablo

2008-09-01T10:55:00.000-07:00

De nuevo a la luz sin retorno,
de poco en el sol que flagela.
De nuevo aquí, nunca me voy,
más bien regreso, de proceso a lamento.
Y ya en agonía,
de nuevo aquí,
respirando santo,
con derecho a ser diablo,
a regurgitar gusanos de entierro,
y a morir en pecado,
exasperado por todo.
en agonía conmigo mismo,
y mi amado no pasa nada...,
cuando aquí adentro, ha pasado de todo...